¿Dónde? II

Pero por otra parte... ¿Si no es el olvido lo que se busca? ¿Si el miedo no deja comenzar algo que nos está esperando?

Dudas...

¿Dónde?

¿Dónde está la línea que separa la ilusión de la realidad? ¿Hasta dónde somos capaces de llegar por olvidar?
Me da miedo llevarme por delante gente que no tiene nada que ver...

No entiendo...

No entiendo esta necesidad de verte de nuevo, no comprendo esta opresión en mi pecho... cierro los ojos y sueño con verte una vez más...

Confundida...

¿¿Cómo te llamas??

No sé tu nombre... no sé donde vives... no conozco tus gustos, ni siquiera sé si tú sabes quien soy...
Pero conozco tu voz, tu mirada, tu risa... casi puedo distinguir tu olor a pesar de no estar nunca a tu lado.
Me gusta tu mirada, me gusta cuando, casi por casualidad, me sonríes, me gusta que de vez en cuando tus ojos se encuentren con los mios...
Quizás solo sea una tonta ilusión, pero me gusta.

San Pedro Regalado.

San Pedro Regalado.
Fraile franciscano, nacido en Valladolid, en 1391. Se distinguió por su gran espíritu de penitencia y por las gracias místicas. Juntamente con fray Pedro de Villacreces inició en España la reforma de la Orden, la cual se fusionó en 1430 con los Observantes. Murió en Aguilar en 1456.

Fue canonizado en 1746 por Benedicto XIV, y ese mismo año fue declarado patrón de Valladolid y de su diócesis.

¿Algo llamativo? Cuentan que más de una noche se le podía ver por el cerro del Aguila, próximo al retiro, siguiendo los pasos de la Pasión del Señor con una soga al cuello, cruz de madera pesada en los hombros y una corona de espinas en su frente.

Este es el patrón de Valladolid. ¡Feliz día Vallisoletanos!

¿Me quieres? IV

Se sentía tan sola... había olvidado como vivir sin él, le necesitaba a cada paso que daba, la casa se la caia encima, echaba de menos sus labios, sus brazos, su piel... Necesitaba su voz, sus miradas, su olor... Él lo único que notaba era su cama vacía.

Música es tu voz...

Solo tú eres capaz de hacer que una canción suene taaaaan bien acompañada unicamente de una guitarra.
Afinación, fuerza, templanza... ARTISTA.

Sin prisas por favor.

No quiero correr, no quiero jugar una vez más, se necesita tiempo, no se puede pensar ya.
Deprisa, deprisa, deprisa... siempre es lo mismo, siempre con prisa todo.
Pero esto no, esto a fuego lento, sin correr para no caer, para no chocar, para no lastimarse de nuevo.

¿Me quieres? III

Paseaba por la calle empapada por la lluvia que caía incesantemente. El móvil sonaba una y otra vez, era él...
"Vuelve a casa, te necesito"
Nunca dijo nada más cierto, tan solo la necesitaba.